O que é um poeta? O homem que escreve poesia? ... Abram Sobbakevich

Poesia Sobbakevich conseguiu escrever um pouco, mas como eles são diferentes! Para dar passagens características para ilustração - mas você se diverte, mas triste, mas irônico, nostálgico ... - sem esperança: no fim, em vez de trechos no texto, tudo acaba. E o que é interessante: verifica-se que existem metáforas e comparações e sinédos com catrismos, e tudo o que é necessário, tudo o que se conhece aos clérigos de cabelos grisalhos da crítica literária. Este é provavelmente o principal critério da Poesia Verdadeira: os nós desta costura poética não sobem aos olhos tão complexos e construídos de acordo com todas as leis da composição - é tão natural que os versos da primeira (e também a segunda e várias seguintes) parecem muito simples. E você esquece de analisar, sentindo um desejo traiçoeiro de chorar e jurar para si mesmo que na próxima vida, por todos os meios, por todos os meios tudo será diferente. E é realmente impossível ignorar o “componente nacional” excepcionalmente forte - tanto a típica tristeza judaica quanto o charme das colinas de pedra da longínqua Jerusalém dourada e a dor oculta e sem pressa dos seis milhões de colunas de “não-combatentes” não foram a lugar algum, e reflexões familiares do OVIR. Amor judaico por Birch-print Calico Rússia ...

Sobbakevich (A.I. Malinkovich) sobre si mesmo:
“Eu nasci em Leningrado em 1941. Não me lembro da guerra. Não me lembro dos meus avós nem do pai nem do lado materno - eles morreram. Mas lembro-me bem dos membros do Politburo, cujos retratos em quadros de lâmpadas estavam pendurados nas paredes da Casa Grande, depois da qual fui para a escola. Eu vi o portão de ferro aberto. Eles eram guardados por um soldado com um rifle e uma baioneta triangular fechada. Ocasionalmente era possível olhar para dentro. Seu olhar descansou em outro portão de ferro.
Histórias sombrias sobre este lugar estavam matando entre nós muito antes de Solzhenitsyn
Durante a guerra, uma bomba atingiu nossa casa, a dependência foi incendiada e a saída para várias ruas se abriu imediatamente. Portanto, nosso pátio foi escolhido por todos os punks da vizinhança. São esses adolescentes, a maioria deles desaparecidos em prisões e acampamentos, sou grato agora por ter passado minha infância não em um labirinto de madeira polida, mas em um livro e no xadrez. Eu não me enquadrei na companhia deles, embora tentativas tenham sido feitas. Em geral, a vida é muito complicada - se eu não fosse judeu e não fosse pelos assassinos de jaleco branco, eu estaria na lei agora e ganharia muito dinheiro. Se, claro, permanecesse vivo.
Ele começou a escrever na escola. Meus colegas de classe eram críticos bem-intencionados. O exército publicou bravos poemas em jornais militares sobre treinamento militar e político. Eu não sei poesia, mas meus poemas contribuíram significativamente para a paridade militar com o campo do imperialismo. Ele escreveu algo para si mesmo, mas não mostrou seus críticos de uniforme. Algo me dizia que eles não eram tão sentimentais quanto meus colegas de classe sonhadores.
Na universidade, quando mostrei esses versículos aos filólogos, eles ficaram horrorizados, e não apenas por razões formais. E eu parei de escrever. Então minha voz no poderoso coro da condenação do sionismo mundial não soou (esses tempos já chegaram). Eu não escrevi poesia por cerca de quarenta anos.
Desde o início da perestroika, ele trabalhou na nova economia (com sucesso variável), sofreu dois ataques cardíacos e acabou voltando a escrever ... ”


Com o pão de ontem em punho
Senta-se judeu com seu judeu
Protegido por uma katzaveik antiga.
Antes deles na gaiola canário
Canta em russo,
Receptor com bateria descarregada
E a TV à distância.

Como eu sinto muito por eles, sem culpa
Antes de toda a Rússia ser culpada,
Tais parentes, tão intrometidos,
Apenas a pensão dos ricos
E uma lembrança terrível de guerra.

Como é difícil para eles morarem aqui -
Calça a páscoa nos remendos,
Filho em Tel Aviv, filha nos Estados Unidos
Ainda não em câmaras de pedra
E o que acontece - Deus sabe ...

Como eles são amargos em seus anos de declínio
Vazio pegar garrafas
E desde o envio até o envio
Judeu coçando sua cabeça
Cozinhar tury para o almoço.

Esta é uma imagem da vida de toda uma geração. Um retrato impressionante da pobreza soviética: o velho Katsaveyka (tirado, como você pode ver, especialmente de Sasha Cherny), uma bateria descarregada do receptor e um maravilhoso toque de alienação - um canto canário em russo.
Mas não há desesperança, há alegria, alegria, que as crianças estão seguras e o que mais um judeu pobre precisa?

Sua alma está na filha e no filho
E não há amargura à vista,
porque

... eles não têm filhos,
Todos fascistas caseiros,
Limpo e imundo
Saudável, bem alimentado e de ombros largos -
E não entendi - mãe fodida.

Em Brinquedos, o poder terrivelmente aterrorizante da imagem dos 10 Negros: 6 milhões foi nadar no mar ... haha, que um pouco, como se fossem 10 negros de porcelana da lareira. E então ele dá uma câmera batendo, e da multidão de 6 milhões de trechos um bebê em particular com uma fralda suja na vala.
E tudo isso sem angústia, calma e pensativo.

E só no Yad Vashem no escuro
Eles ainda são, eles ainda são considerados
E listas intermináveis ​​lidas,
Eu não sei apenas, aqueles ou não.
Mas se minha avó é mencionada lá
E a filha dela com um bebê de três meses
A última vez que a fralda suja
Já no fosso no frio apertado
Isto é, isto é, eu.
E esta última linha truncada é o apogeu da conclusão trágica do tópico. Mas talvez você pensasse que a trágica entonação da submissão silenciosa é o tema constante do autor? Como se costuma dizer - de jeito nenhum!

Impressionismo

Que mulher na foto!
Parece um artista, gado,
Espalhou demais no copo,
E se ele o lacou,
E se o pincel mergulhou
Com tinta seca nas cerdas.

Aqui está uma cabeça feminina
Com uma inclinação lenta para o ombro,
Eu quero esquecer por um longo tempo
Eu não vou te tratar, pelo amor de Deus
Eu olho para ela sem jeito

Ela é um pouco pálida
E como se mudasse um pouco,
E tão infantilmente culpado
A mão esquerda pressionou.

Com o ombro quase nu,
E talvez até mesmo sob a injeção
Ela olha meus calos
Que vergonha diante de mim.
E colocando a mão na garganta dele
Parece tão modesto e não orgulhoso

Embora sua roupa não seja ruim
E ao lado dela é um otário aprendido,
Todos de camisa engomada,
De óculos e só do livro.
Mas mãe é honesta, Deus vê,
O que com ela ele não vai funcionar -
Ela não o vê em branco,
E só, só em mim
Olhando, olhando, olhando com censura,
Com um olhar feliz,
Sem culpar nada

E para uma conversa inaudível
É como se através
Toda a minha vida em vão
E onde mais gosta,
E sobre Maruska e sobre Vovka,
E sobre o vil mentovka,
E isso tudo leva em conta
Cabeça levemente inclinada.

E na bochecha no cinza
Não barbeado, rígido
Esses doces fluxos ...
A gama completa de prazer da contemplação da imagem que você gosta, e do “artista, gado” é o mesmo tributo de admiração pelo artista, o mesmo deleite que ouvimos na exclamação de Pushkin “Ai yes Pushkin! Ah sim, filho da puta! "E em tempos puritanos fomos traduzidos como" ah sim, bem feito! "
E a propósito, esses “otários”, “roupas”, “mentovka” não soam dissonantes - é sobre o fato de que hoje em dia nossos jovens modernos são admirados pela verdadeira arte e beleza e que eles não são completamente diferentes ...
Que tranquilidade nas linhas, você vê, você vê esta imagem, você se lembra - existe, existe tal quadro, como é, é isso que o otário vê ...
Em verdade vos digo: a alma e o cérebro do poeta são uma ferramenta de múltiplos registros.

... mas continue a ler, leia: Por favor, Leningradets - o enredo dramático de amor não correspondido, embora "esta célula esteja cheia de soluço" -

Quão perto você está de mim?
País não amado.
Além de você - como se estivesse doente
Juntos - contorcendo-se de vergonha
Eu não estou livre em mim mesmo
E eu nunca serei.
E os atributos da cidade, o belo, norte, abandonado: a ilha da fome, o plano da paisagem do mar, os navios do mar, as noites brancas ... (Emigrantes)
E tudo isso - o conteúdo e a forma - perfeitamente e organicamente, sem negligência e deixa uma impressão tão sólida que você não pensa mais na forma - rimas, tamanho, melodia, caminhos ... talento - que, aliás, não importa.

“O poeta é o filho da harmonia; e ele recebeu um papel na cultura mundial. Três coisas são atribuídas a ele: em primeiro lugar, liberar os sons do elemento elementar nativo em que eles residem; em segundo lugar, para harmonizar esses sons, dar-lhes forma; em terceiro lugar, trazer essa harmonia para o mundo exterior ”.
(A.Blok)

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